第(1/3)页

    11月11日，星期一，凌晨4点11分

    林觉的手指悬在键盘的删除键上，已经十一分钟了。

    电脑屏幕上循环播放着同一段监控录像：晚上11点11分，实验室走廊，苏离穿着那件印有螺旋DNA图案的浅灰色卫衣，右手端着咖啡杯，左手夹着一沓文件。她走到第七实验室门前，用门禁卡刷开——动作停顿了一秒，仿佛在犹豫——然后推门而入。

    门在她身后关闭。

    录像结束，自动重播。

    这是苏离失踪前留下的最后影像。三百六十五天，八千七百六十个小时，这段四十七秒的录像，林觉看了至少三百六十次。

    他几乎能背下每一帧：苏离进门时左脚先迈，咖啡杯在右手第三个手指和第四个手指之间，文件最上面那份是《意识分层存储实验第137次协议修改稿》，门关闭前，她肩膀的肌肉有0.3秒的紧绷。

    但今天有些不一样。

    林觉眯起眼睛，将进度条拖到第19秒。暂停。放大。

    苏离卫衣上的DNA图案。

    那个双螺旋结构，在右肩胛骨的位置，应该有一个微小的断裂——那是三年前他们去冰岛看极光时，苏离不小心被实验室门夹到，图案印刷受损留下的。林觉总开玩笑说那是他们爱情的“基因突变点”。

    可现在屏幕上，那个断裂点不见了。

    双螺旋完整无缺。

    林觉深吸一口气，关掉播放器，打开原始视频文件属性。创建日期：2025年11月11日。修改日期：2025年11月11日。文件大小：47.3MB。哈希校验码：a7f3e9c1b2……

    等等。

    他迅速翻出一周前的记录。当时的哈希码是：a7f3e9c1b2d4e5f6a7b8c9d0e1f2a3b4。

    现在少了最后十六位字符。

    文件被修改过。

    不是覆盖，是精密的篡改——帧率、时长、分辨率，所有表面数据都没变，但内容被调整了。像是有人用手术刀切开了时间的胶片，替换了一格画面，再天衣无缝地缝合。

    林觉的后颈渗出细密的冷汗。这不是第一次了。

    三个月前，他注意到苏离进门时咖啡杯把手的方向变了——原本朝外，变成了朝内。

    两个月前，文件最上面那份的标题字数多了一个。

    一个月前，她肩膀肌肉紧绷的持续时间从0.3秒变成了0.5秒。

    每次变化都极其细微，像是有人在耐心地、一点点地修改现实。而林觉，这个世界上最顶尖的脑神经科学家，意识存储领域的先驱，却只能眼睁睁看着妻子的最后影像被篡改，像看着沙滩上的脚印被潮水慢慢抹去。

    他看了一眼电脑右下角。

    04:11 AM

    又是这个时间。

    自从苏离失踪后，林觉就对“11”产生了病态的敏感。十一点十一分她消失。监控录像四十七秒（4+7=11）。实验室是七号（1+1+7+？）。他三百六十五天前开始记录（3+6+5=14，1+4=5，不对，这个不是11，但3×6+5=23，2+3=5，还是不对……）

    他停止计算。强迫症般的数字游戏是崩溃的前奏，他知道。

    站起身，走向客厅的落地窗。外面是新都的凌晨，这座号称“亚洲神经科技之都”的城市即使在深夜也未曾真正沉睡。远处，疗愈中心的巨型全息标志在夜空中缓慢旋转——一个无限符号“∞”，被橄榄枝缠绕。那是林觉三年前参与设计的logo，象征“无限疗愈的可能性”。

    现在那标志看起来像个嘲讽的绞索。

    林觉的视线下移，落在茶几上的白色药瓶上。佐匹克隆，5毫克，睡前一片。医生开的，治疗他的失眠和“创伤后应激障碍导致的轻微现实感紊乱”。

    他拿起药瓶，摇了摇。药片碰撞的细碎声响在寂静的房间里格外清晰。

    然后他看见了那个盒子。

    就在药瓶旁边，一个手掌大小的黑色立方体，表面没有任何标识，像一块切割完美的黑曜石。它不应该在那里——五分钟前林觉去厨房倒水时，茶几上还只有药瓶和遥控器。

    没有门铃声，没有脚步声，盒子就这么凭空出现了。

    林觉放下药瓶，慢慢走近。盒子在窗外透进的微光中泛着哑光，边缘锐利得仿佛能切开空气。他蹲下身，没有立刻触碰，而是用手机拍了张照，发给了通讯录里那个没有名字只有“M”的号码。

    “又来了。”他打字，“第几次了？”

    三秒后，回复弹出：“第36次。盒子里是什么？”

    林觉皱眉。他还没打开，M怎么知道是“又来了”？而且这个数字……

    他的手指悬在盒子上方。上次收到盒子是七天前，里面是一枚苏离的发卡——她最喜欢的那枚珍珠发卡，失踪那天她就戴着。上上次是十四天前，是一张字条，上面写着：“她记得你迟到了十一分钟。”字迹是苏离的，但墨迹检测显示墨水生产日期是苏离失踪后三个月。

    每一次盒子出现，都伴随着监控录像的细微改变。

    每一次，他都告诉自己要拒绝，要报警，要理性。

    每一次，他都打开了。

    这一次，他停顿了十一秒。

    然后掀开盒盖。

    没有发卡，没有字条，没有任何私人物品。盒子里只有一支注射器，透明的针筒，银色的针头，里面空空如也。注射器下面压着一张对折的纸。

    林觉用镊子夹起纸片展开。打印字体，小四号，宋体：

    “注射它，或永远失去寻找她的线索。”

    没有落款，没有联系方式，甚至没有威胁的语气。平静得像实验室的操作规程。

    林觉盯着那支空注射器。针筒在昏暗光线中泛着冷光。他想起了七年前，他和苏离在医学院的第一堂实操课。教授拿着同样的注射器说：“这是医学史上最矛盾的工具，能输送救命药物，也能注入致命毒药。区别只在于注射者的意图。”

    当时的苏离在笔记本上写：“也在于接受者的选择。”

    林觉拿起注射器，对着灯光转动。确实空的。但针尖有极其微弱的反光——不是金属光泽，而是一种……荧蓝色？他眯眼细看，那点蓝光又消失了。

    手机震动。M的信息：“别碰。等我分析。”

    林觉回复：“盒底有字。”

    他用手机电筒照向盒内底部。在黑色材质的映衬下，一行几乎与底色融为一体的刻字显现出来，需要特定角度才能看清：

    “你已接种第36次。记忆接种。”

    记忆接种？

    林觉感到一阵眩晕。不是因为这句话的含义——那太荒谬——而是因为数字。36次。星期一。11月11日。他三百六十五天来第无数次看录像。一切都指向这个该死的数字。

    手机又震，M发来一张图片。是放大后的注射器针尖微观照片——显然M黑入了林觉的手机摄像头，正在远程查看。

    照片上，针尖有一圈纳米级的纹路，像极微小的电路。

    “量子标记，”M的文字带着罕见的急促，“每一支都有唯一编码，用于追踪接种者和批次。这支的编码是……X-7-36。”

    X-7。

    林觉的心脏停跳了一拍。

    那是他和苏离最后一个合作项目的代号。“X”代表未知，“7”是苏离的幸运数字。项目全称是“第七类未知意识现象研究”，俗称“记忆接种计划”——理论上，通过精密注射纳米机器人到海马体特定区域，可以实现记忆的定向增强、抑制甚至……移植。

    但项目在三年前被伦理委员会叫停了。就在苏离失踪前一个月。

    原液样本应该全部销毁了。

    林觉的手指收紧，注射器的塑料外壳发出轻微的吱呀声。如果这是X-7的原液注射器，哪怕空置，内壁也可能残留活性纳米单位。只要接触到皮肤，甚至只是足够近的距离，那些肉眼不可见的机器就可能通过皮脂腺或呼吸道黏膜进入人体。

    他已经接触了多久？三十秒？一分钟？

    “放下它，林觉。”M发来新信息，“现在。然后离开房间。那盒子可能是个触发装置。”

    触发什么？

    林觉想打字问，但手指突然不听使唤。不是麻痹，而是一种奇怪的……延迟。他的意识发出“移动手指”的指令，但手指在0.5秒后才响应。就像网络延迟，但发生在大脑和身体之间。

    视野边缘开始出现噪点。不是黑点，是彩色的、几何形状的光斑，缓慢旋转，像是万花筒的碎片。

    他熟悉这种感觉。偏头痛的前兆。或者，X-7原液暴露的初期症状——根据动物实验，纳米单位会暂时干扰神经信号的传递效率。

    但动物实验从没用过人类剂型。

    林觉试图站起来，膝盖却一软，跌坐回沙发上。注射器从手中滑落，滚到地毯边缘。他看见针尖那点荧蓝色的光又出现了，这次更亮，持续了三秒才熄灭。

    手机从另一只手中脱落，屏幕朝上。M的最后一条信息还在闪烁：“不要看那些光斑，林觉。它们是引导信号。闭上眼睛。现在。”

    闭上眼睛。

    林觉照做了。

    黑暗袭来，但光斑没有消失——它们从外部视觉转移到了内部。在他的眼皮后面，那些几何图形开始重组，形成有意义的图案：螺旋、网格、分形树。然后颜色加深，轮廓清晰，变成了……

    一间房间。

    不，不是房间。是走廊。医院走廊。

    林觉“看见”自己站在走廊里，但视角很奇怪，像是从某个人的眼睛看出去，但这个人不是他。他能感受到这个身体——白大褂的粗糙质感挂在肩上，听诊器在胸前晃动，左手手腕上戴着一块沉重的机械表，秒针的嘀嗒声直接敲在鼓膜上。

    他低头看手。

    一双陌生的手。修长，骨节分明，右手食指有一道淡白色的旧疤痕，虎口处有墨迹洗不净留下的青灰色——那是常年握手术刀和钢笔留下的印记。

    这不是他的手。

    “陈医生，病人准备好了。”

    一个护士的声音从右侧传来。林觉——不，是这个身体——转过头。护士年轻，戴着蓝色口罩，但眼睛很熟悉。林觉认识这双眼睛，疗愈中心三楼的护士长，姓……姓什么来着？记忆像隔着一层毛玻璃。

    “知道了。”这个身体说，声音低沉，带着疲惫的沙哑，“家属签字了吗？”

    “签了。但……”护士犹豫了一下，“她女儿一直在哭。能不能再等等？”

    “等什么？”身体的主人——陈医生——走向手术室，“肿瘤不等人。”

    推开门。无影灯的光刺眼明亮。

    手术台上躺着一个人，覆盖着绿色无菌布，只露出头部和……打开的颅腔。

    林觉感到一阵剧烈的恶心，不是生理上的，而是认知上的。他不应该在这里。他不是医生。他是林觉，脑科学家，不是外科医生。他在自己的客厅里，刚看了一支空注射器，现在——

    “血压？”陈医生问。

    “120/80，稳定。”麻醉师回答。

    “好。开始计时。”

    陈医生伸出手。器械护士将手术刀拍进他掌心。金属触感冰凉而熟悉。

    林觉想尖叫，想夺回身体控制权，但他的意识像是被困在驾驶舱的乘客，能看，能听，能感受，但不能操纵。他只能随着陈医生的眼睛，看着手术刀划开头皮，看着骨锯切开颅骨，看着硬脑膜被小心翼翼地掀开。

    灰白色的大脑暴露在灯光下，微微搏动。

    肿瘤在额叶深处，一个丑陋的、血管丰富的团块。

    “双极。”陈医生伸手。电凝镊子被递来。

    就在镊子尖端即将接触肿瘤的瞬间，林觉看见了。

    在大脑皮层的沟回深处，不是血管，不是神经束，而是一个银色的、微型电子元件。极其微小，但结构精密，有接口，有电路，甚至有一个微弱的红色指示灯在一明一灭。

    那不是人体组织。

    那是个植入体。

    陈医生也看见了。他的手停在半空。

    “那是什么？”麻醉师也凑过来。

    “不知道。”陈医生低声说，“像是……设备？”

    林觉的意识疯狂呐喊：停下来！这不是普通手术！这个病人被植入了东西！

    但陈医生听不见。他只是皱了皱眉，然后说：“继续。先切除肿瘤，那个东西……稍后处理。”

    镊子落下。

    电凝的滋滋声响起。

    然后，一切都变了。

    病人的生命监护仪突然发出尖锐的警报。心率从80飙升到200，血压骤降。

    “室颤！”麻醉师大喊。

    “除颤器！200焦耳！”

    “充电完成！”

    “清场！”

    砰。

    身体剧烈抽搐。

    又一次。

    砰。
    第(1/3)页