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    “叮铃铃…”陆沉舟的手机又响了。

    是儿子陆念安。

    十岁儿子的语气中满是不耐烦：“爸，我妈呢？我饿死了，她怎么还没回来做饭？今天说好给我炖排骨的！”

    陆沉舟张了张嘴，发不出声音。

    电话那头还在抱怨：“还有，我明天要交的研学报告她打印了没？我放她电脑桌上了。真是的，整天在家这点事都做不好…”

    “念安。”陆沉舟终于出声，声音嘶哑，“你妈妈她…不回来了。”

    电话那头沉默了三秒。

    然后陆念安笑了，声音中满是嘲讽和不在乎：

    “爸，你又跟我妈吵架了？没事，她每次生气最多三天就回来。这次是因为什么？又是因为我想让苏阿姨当我后妈的事？”

    陆沉舟闭了闭眼。

    “她离婚了。”他说，“刚刚，和我。”

    电话那头的笑声戛然而止。

    ……

    车内空调开得很低。

    沈听澜靠在真皮座椅上，看着窗外飞速倒退的街景。

    手腕上的疤痕还在灼痛，但无名指上那枚银戒冰凉，两种温度在她皮肤上交战。

    薄烬在开车，单手搭着方向盘，另一只手在操作车载屏幕。

    他放了音乐，不是流行歌，是巴赫的大提琴组曲，低沉悠扬的旋律在密闭空间里流淌。

    “手给我。”他忽然说。

    沈听澜转头看他。

    “手腕。”薄烬补充，目光依旧看着前方，“我看你一直在揉。”

    沈听澜低头，发现自己确实在无意识地用拇指按压疤痕。

    她停住动作，把手放回膝上。

    “不用。”

    薄烬没坚持。

    他在下一个红灯停下，从储物格里拿出一个小铁盒，递给她。

    “薄荷膏，镇痛。”

    沈听澜没接。

    薄烬看了她一眼，直接打开盒子，挖出一小块浅绿色的膏体，拉过她的手。

    他的动作很快，但力道很轻。

    薄荷膏抹在疤痕上，清凉感瞬间压过灼痛。

    他的指腹粗糙，有薄茧，应该是常年握笔或者某种器械留下的。

    “你左手也有疤。”他忽然说。
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