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    回到村里，天已经黑了。棚屋里点起了煤油灯，昏黄的光从缝隙里透出来，在雪地上投下斑驳的影子。

    全村人都在最大的那间棚屋里等着。见他们回来，所有人都站了起来，目光齐刷刷地投过来。

    拾穗儿把今天的情况原原本本说了一遍。说到地质条件复杂时，有人叹气；说到成本增加时，有人皱眉；但说到可行性存在时，所有人的眼睛又亮起来。

    “也就是说，还能建？”李大爷颤声问。

    “能。”拾穗儿肯定地说，“但咱们要付出的，比原来想的更多。”

    她把周主任的话重复了一遍：更多的劳力，更长的时间，更大的辛苦。

    棚屋里安静了片刻。然后，王婶第一个开口：“再多能多到哪儿去？不就是多出把力气吗？我有！”

    “我也有！”一个年轻人站起来，“我还年轻，有力气！”

    “算我一个！”

    “我也行！”

    声音此起彼伏，没有一个退缩的。拾穗儿看着大家，眼泪在眼眶里打转，但她忍住了。这个时候，她不能哭，她要给大家信心。

    “好！”她大声说，“那咱们就这么定下。从明天开始，除了准备开工，还要把春耕的事也安排好。咱们两头都不能耽误！”

    会开完，夜已经深了。拾穗儿最后一个离开棚屋，吹灭煤油灯。黑暗中，她站了一会儿，让眼睛适应。

    外面又下雪了。细碎的雪花在黑暗中无声飘落，落在她的头发上，脸上，冰凉冰凉的。

    她慢慢往自己住的棚屋走。路过王婶家那间棚屋时，听见里面传出说话声。

    是王婶在和她男人说话：“……等电通了，第一件事就是把你的药罐子换成电炉子。煤球烟大，对你的肺不好。”

    男人咳嗽了几声，说：“那得费多少电？”

    “费就费，身体要紧。”王婶的声音很轻，“等电站建成了，咱们村有自己的电，想用多少用多少。”

    拾穗儿的脚步停住了。她站在雪地里，听着棚屋里传来的家常话，心里涌起一股说不清的滋味——是温暖，也是沉重。

    继续往前走，又听见李大爷在教孙子认字：“这个字念‘电’，电灯的‘电’。等咱们村通电了，爷爷给你买个最亮的台灯，让你好好读书。”

    孩子稚嫩的声音问：“爷爷，电是什么样子的？”

    “电啊，看不见，摸不着，但能让灯亮，能让机器转。”李大爷的声音慈祥，“等你长大了，也要学怎么造电，让更多的地方亮起来。”

    拾穗儿的眼泪终于掉下来了。热泪滚过冰凉的脸颊，留下两道灼热的痕迹。

    她抬起头，看向黑暗的夜空。雪还在下，一片一片，不疾不徐，覆盖着这个伤痕累累的村庄。

    但明天，太阳还会升起。雪会融化，土会变软，种子会发芽。

    而他们，会在这片土地上，留下深深的脚印——不是一个人的脚印，是一群人的，朝着同一个方向的脚印。
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